Покидаю город с пресной жвачкой из вербигераций в тему дня.
Мозг полощет мне деревня прачкой, отпуская чистою меня.

Плачет дождь у «дворника» под розгой, соль зимы течет с брызговика,
На горах полоска за полоской проступают строчками века:

Хочется реликтовым курганам — стопкам хроник с тайнами Земли —
Получить весенним чистоганом за свои седые ковыли.

Силятся перевести архивы в серебристо-пепельную вязь,
Только ветер путает игриво и стирает записи, резвясь;

Дождик фразы обедняет смыслом, подрастив в пробелах сорняки,
Слабоумно лыбясь коромыслом радуги в излучине реки.

Вдалеке березовые рощи смотрятся, как ягель или мох, —
В эйфории подкапотной мощи так и выдрала бы, мой ты бог!

Вой — не вой с неистовством Кощея: «Смерть моя, терпи — не торопи!»,
Небо узким горлышком ущелья выльется на ровный стол степи.