Играешь в жизнь, не глядя в ноты.
Бежит соната наизусть.
Хохочет трель. Но всё равно ты
в игру подбрасываешь грусть.

И вот до грани безразличья
доходит звук, как тайный знак,
и грохает тоска мужичья,
как бы по клавишам кулак.

В сонате лёгкой канонада
кому же может угождать?
Того, что есть, не больно надо,
а чего нет — так туго ждать!

И трёт хомут, туга подпруга,
скрипит телега без колёс.
И не выходишь ты из круга
забот и звуков, дум и слёз.