XVIII

Et c’est pourquoi ce soir-là, du haut du roc noir que je gravis, je considérai les taches noires de mon campement dans l’étendue, toujours formé selon la figuré triangulaire, toujours orné de sentinelles aux trois sommets, toujours doté de fusils et de poudre, et cependant près d’être soufflé et dispersé et répandu comme l’arbre mort, et je pardonnai aux hommes.

Car je compris. La chenille meurt quand elle forme sa chrysalide. La plante meurt quand elle monte en graine. Quiconque mue connaît la tristesse et l’angoisse. Tout en lui se fait inutile. Quiconque mue n’est que cimetière et regrets. Et cette foule attendait la mue, ayant usé le vieil empire que nul ne saurait rajeunir. On ne guérit ni la chenille ni la plante, ni l’enfant qui mue et réclame pour se retrouver bienheureux de rentrer dans l’enfance et de voir rendues leurs couleurs aux jeux qui l’ennuient et leur douceur aux bras maternels, et le goût du lait — mais il n’est plus de couleur des jeux, ni de refuge dans les bras maternels ni de goût du lait — et il va, triste. Ayant usé le vieil empire, les hommes, sans le connaître, réclamaient l’empire nouveau. L’enfant qui a mué et perdu l’usage de la mère ne connaîtra point de repos qu’il n’ait trouvé la femme. Seule, de nouveau, elle l’assemblera. Mais qui peut montrer leur empire aux hommes ? Qui peut, dans le disparate du monde, par la seule vertu de son génie, tailler un visage nouveau et les forcer de tourner les yeux en sa direction et de le connaître ? Et le connaissant, de l’aimer ? Ce n’est point œuvre de logicien mais de créateur et de sculpteur. Car celui-là seul forge dans le marbre qui n’a point à se justifier et imprime dans le marbre le pouvoir d’éveiller l’amour.