Das Gewehr am braunen Leder,
unterwegs im Föhrenwalde,
auf dem Hute eine Feder —
also sah mich Marquis Géro.

In die Pfarre tat er Polen,
in den Schulen walten Deutsche.
Rastend will er sich erholen,
seine Flinte hängt am Zweige.

Mörder meiner Muttersprache!
(Aber unsre Mädchen liebt er.)
Warum steh ich? Worauf wart ich?
Nächstens geh ich ohne Büchse.