Ich sang, die Kritiker lobten es,
gewaltig töne die Kehle —
laßt doch, es war nur Erinnerung,
irrlichternd mir durch die Seele.

Sie sagten, wie's ganz besonders sei,
wie mächtig es aus mir zünde —
laßt, laßt, ich bin aus dem schlesischen Land,
nichts mehr, dessen Qual ich empfinde.

Man las meine Verse auch fern zu Prag,
den Seelen erwuchsen Schwingen —
Warum? Weil Maritschka wirklich war
und weil wir in Friedek vergingen?

Wenn in den Beskiden die Fackel einst
sich gegen Teschen erhübe,
die Massen — ich schritt' als einfacher Mann
mein Marschlied vorwärts triebe,

wenn Riese, du, getretenes Volk,
du fessel- und schlafumschlungen,
wenn du meine Lieder so begriffst,
dann sagt' ich mir: Gut gesungen.