Geh mir aus dem Wege:
feucht meine Kleider und schwarz meine Hände,
ich nur ein Bergmann, du vornehm und träge,
dich wirten Paläste, mich bretterne Wände,
die phrygische Mütze fällt mir ins Gesicht.
Nicht mir folgt der Waisen Bitte und Klage,
weil ihnen das Feld deine Hasen kahlfressen,
herzloser Mann — daß der Blitz dich erschlage!
Ich, Sohn der Beskiden, geh' niedrig im Licht,
bedien' deine Öfen, bedien' deine Essen,
obwohl meine Adern sich heftig vergällen,
ich fange dir Stämme auf schäumenden Wellen
und spar' keine Mühe, und bin nur geduldet;
nicht ich hab' die Tränen der Kinder verschuldet,
nicht Witwen gepreßt und Besitz abgeschnitten,
drum hat mich die Not, dich der Reichtum bedacht —
Die phrygische Mütze weicht nicht deinen Schritten.
Du kommst in die Berge? Nimm dich in Acht!