Siebzigtausend Brüder liegen
wir vor Teschen, hart vor Teschen.
Polnisch wurden hunderttausend,
deutsch die andern hunderttausend,
Friede weht mich heilig ein.
Wenn wir siebzigtausend blieben,
siebzigtausend nur verbliben,
darf man sein?

Siebzigtausend Gräber gräbt man
übereifrig uns vor Teschen.
Manchmal schluchzt wer auf zum Himmel,
keine Hilf ist zu erlangen;
eines fremden Gottes Lachen
trifft uns sprühend Mund und Wangen,
und wir staunen dumpf, verachtet,
daß man uns wie Ochsen schlachtet.

Marquis Géro, reich an Gütern:
Gib uns Fässer volle siebzig
Fässer Rotwein siebzigtausend!
Diese werden deutsch dir schwören,
jene polnisch dir gehören,
donnernd bricht's aus aller Munde:
Hoch! Ein Hoch dem Marquis Géro!
Aber ehe wir verderben,
saufen wir bis auf die Scherben,
Frau'n und Töchter, Männer, Erben,
hart vor Teschen, eh wir sterben!