So wenig nur Blut, und doch strömt es mir aus dem
Mund.
Bald sprießen bunt
über mir Gräser, dann lieg ich gestillt,
wer springt in die Bresche,
wer hebt meinen Schild?

In Witkowitz stand ich im Hochofenbraus,
Nacht starrt' mir im Auge, Glut hauchte ich aus,
die Sonne zu Mittag, den Abend vergaß ich,
gekniffenen Auges die Mörder dort maß ich;
die steinreichen Juden, die polnischen Grafen,
ich finsterer Bergmann, ich könnt sie nicht strafen;
sei's, daß ihre Stirne ein Kronreifen schmücke,
sie fühlen doch alle gespannt meine Blicke,
die Hände zu Fäusten geballt,
des Bergmanns schwarze Gestalt.

So wenig nur Blut, und doch strömt es mir aus dem
Mund.
Bald sprießen bunt
über mir Gräser, dann lieg ich gestillt,
wer hält für mich Wache,
wer hebt meinen Schild?