Bei Oderberg, wo meiner Väter Sprache verklungen ist,
und gegen Hruschau, wo glühend Fabriken rauchen,
Herrschaftsfabriken, wo schwer mit Beschwerde wir atmen,
liegst du, mein Dorf, mit hölzerner Kirche.
Niedrige Hütten, wo grün auf den Dächern Mooshügel schwellen,
mitten im Viereck der Pappeln Christus.
So
stieß man mir in die Stirne bei Oderberg dornig die Krone,
in Ostrau schlug man die Hand mir durch, in Teschen stach man ins Herz mich,
in Lippina gab man mir Essig zu trinken,
an der Lysa durchbohrten sie mir die Füße.
Einmal, o einmal wirst du mich holen,
Mädchen mit dunkeln, glanzlosen Augen,
mit Mohn in Händen —
Weiter saust immer die Peitsche, weiter wird man uns würgen,
bei Oderberg und in Hruschau, in Leuten, in Baschka,
ich höre nichts mehr, mich kann es nicht stören —
nichts mehr kann mich stören.